¿De quién es esta historia? (Rebeca Solnit)

"Es fácil suponer que nuestros puntos de vista sobre la raza, el género, la orientación sexual y demás son signos de un mérito intrínseco, cuando muchas de las ideas que circulan hoy en día son regalos recibidos hace poco gracias a la labor de otros."

Septiembre, en la mayoría de los casos, supone el final de las vacaciones y por tanto la vuelta a la rutina (y todo lo que ello conlleva). Un regreso más o menos traumático que cada uno alivia como buenamente puede; y por eso de ir despertando neuronas me he decidido por un libro de Solnit, que hasta la fecha siempre fue una apuesta segura.

Una novela cuyo título me llamó la atención por centrar el discurso no solo sobre cómo se narra la historia y quiénes, sino sobre el valor que damos a cada una de las voces que narran los acontecimientos. 

Aborda temas como los acosos/poder y la credibilidad en la narración que tienen las diferentes partes involucradas (spoiler las mujeres tienen credibilidad cero), explora casos de racismo, el poder del lenguaje en el movimiento feminista (en algún punto me ha recordado a Lakoff y Johnson), analiza la construcción del imaginario en películas de héroes, la relación entre sexo y capitalismo, el machismo y la ocupación de espacios, los incel... Un sin fin de temas, todos ello encaminado a cuestionar lo que consideramos verdad y analizar cómo se ha construido ese discurso y lo que sucede ahora que la demografía está cambiando y que se está desplazando/ampliando el monopolio de las voces.

Se trata de un conjunto de ensayos que reflexiona y nos hace despertar sobre cómo se ha construido el discurso público, qué intereses sostenía y a quiénes se ha silenciado (es decir, a todos menos el hombre blanco heterosexual).

La autora afirma que la lucha ya se ha iniciado y que en este contexto cambiante de población favorece la diversificación del discurso, la credibilidad y su incorporación a la historia (silenciada durante tanto tiempo).

A pesar ofrecer una narración ágil y característica de Solnit (temas políticos, feminismo, racismo... combinados con experiencias personales) me parece que no tienen la fuerza y contundencia de otros libros suyos. Pero, como dice la autora, "cambiar quién cuenta el relato y quién decide equivale a cambiar de quién es es relato" y estos ensayos es un guerrero más en la batalla que se está desarrollando por el dominio de la narración.

Autor	Rebecca Solnit
Editorial	Lumen
Precio Aprox.	8 Eur.
Sentimiento*	Puntos de referencia
Valoración
Obtenido en	E-book

El lunes empieza el sábado (Arkadi y Boris Strugatski)

"Los folletos escuálidos de la sociedad El Conocimiento me habían inculcado que los animales no hablaban. Los cuentos de la infancia demostraban lo contrario. Por supuesto yo estaba de acuerdo con lo folletos, porque nunca en la vida había visto animales parlantes."

Me encanta comprender los sistemas de magia, cómo se rigen, desentrañar su lógica... para mí es una parte importante y muy divertida de las narraciones fantásticas. Por eso, no sé en qué momento me pareció buena idea adentrarme en una novela en la que destaca la ausencia total de reglas; bueno sí, porque son los hermanos Strugatski y después de "Qué difícil es ser dios" me quedé con ganas de seguir explorando este tipo de literatura.

Es cierto que la presentación de Adam Roberts ya te prepara para lo que vas a encontrar, además aporta apuntes muy interesantes como que el personaje de Sfugallo está basado a grandes rasgos en Trofim Lysenko (cuyas políticas agrícolas llevaron a una crisis alimentaria y hambrunas) o cómo surgió el título a raíz de la confusión de una amiga al leer el título de una novela de Hemingway.

Con todo ello creo que nada prepara para el desbarate, desorden, caos y despropósito que es el Instituto NICASO; pero libres sois de adentraros en estas tres historias en las que se combinan mitología, personajes de la tradición rusa, magia... y todo ello desde un punto de vista extremadamente burocrático (en el peor de los sentidos posibles).

Las tres vanidades comienzan cuando Sasha recoge a unos autopistas y le ofrecen trabajo de programador. Él se niega, pero acaba pasando la noche en la casa de Baba Yaga (personaje del folklore eslavo y que yo no he podido evitar imaginarla como la representa Miyazaki); allí tendrá una estancia ajetreada por el trajín de personajes: verá gatos que hablan, sofás que son traductores, sirenas posadas en un árbol, kopecs que reaparecen en el bolsillo... En resumen, una especie de "Alicia en el país de las maravillas" (el propio Sasha reflexiona a la mañana siguiente sobre cómo su estado le recuerda el famoso libro, además el gato es claramente el Gato de Cheshire).

En la segunda vanidad, Sasha ya está trabajando en el instituto y le toca realizar una guardia en fin de año. Sin embargo, todo el personal parece que ha decidido trabajar en un día festivo. Y ¿qué podría salir mal en un instituto caótico, lleno de fantasmas, dobles, cosas raras, autoclaves que generan seres...? Aquí conocemos un poco más la estructura del instituto, nos sumergimos en las rencillas entre las diferentes plantas y, por supuesto, somos testigos del como lo mejor para la entropía es no hacer nada.

La última vanidad incorpora algunos componentes de ciencia-ficción y se adentra en viajes en el tiempo (muy muy raro, pero que seguramente sea un homenaje a "La máquina del tiempo"); lo que le da pie para poder explicar la singularidad de un hecho acaecido con un pájaro y la relación que tiene con los dos directores.

Aunque la lectura me ha costado bastante, si que ha habido momentos interesantes sobre todo por las referencias que he ido sacando (la sorpresa mayor me la he llevado cuando un personaje se disponía a bajar los tres elefantes atlantes hasta la tortuga) o por el choque entre realidad y magia (a falta de poder encontrar una lógica); y, sintiéndolo mucho, no tanto por la sátira que desprende y que todo el mundo destaca como fundamental en la novela.

Autor	Arkadi i Boris Strugatski
Editorial	Gigamesh
Precio Aprox.	12 Eur.
Sentimiento*	Ains! me ha dolido
Valoración
Obtenido en	E-Book

Lágrimas de luz (Rafael Marín)

 "Nos sentíamos distintos. Como si no fuéramos parte de todo un engranaje que nos colocaba en un punto inerte, en una zona muerta de la maquinaria que podía seguir girando sin importarle poco o mucho nuestro rendimiento, porque su producción era imparable y sabía que si la tuerca que éramos no se movía lo suficiente aprisa no costaba ningún trabajo sustituirla por una nueva, una engrasada, [...]."

El inicio de esta novela me hizo desesperar; no diré que ha sido el peor inicio, pero creo que está entre los diez primeros. 

Soy consciente de que todas las novelas enganchan en el minuto cero (a veces hay que dejar cuerda para desarrollar el escenario), pero es que aquí era casi trágico el esfuerzo que comportaba coger el libro (tanto que el segundo día lo apunte en mi lista de abandonos). Finalmente no sucedió y he de decir que la segunda parte de la novela mejora, y mucho; así que si queréis podéis saltaros quizás los primeros capítulos, ya que a pesar de que salen algunos personajes en el final no creo que marque una gran diferencia en la comprensión de la novela (y las comparativas ya las menciona claramente el protagonista).

Si os saltáis esos primeros capítulos podéis empezar por el capítulo 4 que es cuando Hamlet llega al aeropuerto que lo conducirá al Monasterio. Allí se formará para convertirse en un poeta, embarcar en una nave de la flota y comenzar a crear cantares que ensalcen la labor de la Corporación. 

Acompañaremos a Hamlet desde su inocencia y anhelos de salir de la Tierra para convertirse en un poeta, hasta transformarse en un payaso de circo y un elemento de sublevación; pasando por ser testigo de masacres, ver la crueldad de las batallas (que nada tienen que ver con las versiones épicas) e ir perdiendo poco a poco esa chispa de ingenuidad en cada etapa.

En definitiva todo un viaje de madurez en el que no solo encontramos infinidad de referencias literarias a través de los nombres (Hamlet, Byron, Quevedo, Orfeo...), naves (Banshee o la imagen de "la nave cucaracha que devora") o la mención directa de títulos; sino que algunas momentos recuerda a "El corazón de las tinieblas", en otros hace mención a "Moby Dick" y por encima de todo muchas de las escenas recuerdan a la Odisea (por ejemplo cuando el protagonista pasan entre dos estrellas gemelas enanas que recuerda el paso entre Escila y Caribdis).

Y en esta mezcolanza literaria (que ya daría para un análisis pormenorizado) tenemos un gran abanico de cuestiones morales, éticas, filosóficas... que abarcan desde la evolución de un planeta como la destrucción total del mismo, la perpetuidad de la resistencia, las mujeres en los conflictos armados, el racismo, la utilización del arte como propagando o cómo se justifican las masacres de civilizaciones enteras. 

Un elemento que me ha llamado mucho la atención es la utilización de los colores, claramente existe una vinculación entre colores y poesía/literatura; y efectivamente durante todo el libro son constantes las referencias a tonalidades de los planetas, naves e incluso de conceptos como la guerra y la muerte (gris y negro); y tampoco deja de ser curioso la utilización de un protagonista poeta y daltónico.

Una lectura entretenida, en algunos puntos algo repetitiva y con demasiadas escenas de sexo, pero que se salva por todo el abanico de referencias y reflexiones antibelicistas que va dejando a lo largo de la novela.

Autor	Rafael Marín
Editorial	Gigamesh
Precio Aprox.	10 Eur.
Sentimiento*	Luciérnagas
Valoración
Obtenido en	Bibliotecas de Barcelona